O pensamento continuava lá e iluminava a casa, o quarto, os livros, os poemas que tinha gravado na porta, a rua, o passeio, o gosto do café, a água, os amigos, os olhos.
sexta-feira, 5 de fevereiro de 2010
O Louco
Varria as ruas todas de tristeza, cantava e escrevia nas paredes, o louco. Não vivia em tempo nenhum, até nisso era diferente de todos. Os sons só entravam se tivessem magia e bondade, e por isso já pensava que era surdo este tão louco. Que importa? Inventava os seus próprios amigos, o seu próprio mundo, na cabeça dele. - Ah, que inveja!
Subscrever:
Enviar feedback (Atom)
quem me dera ser também eu o louco!!! ;(
ResponderEliminarUm mundo inventado com amigos de mentira? Não sei não, ou se é apenas do meu estado de espírito hoje. Sonhar, sim, mas hoje tenho fome de vida e de amigos e abraços reais, daqueles que aquecem o coração e o corpo.
ResponderEliminarInda bem, Miguel!! =) Um bom fim-de-semana!! ;)
ResponderEliminarconcordo como o miguel..uma pessoa nao pode viver so de sonhos e fantasia =) mas entendo esse mundo ^^
ResponderEliminargostei daqui....
ResponderEliminarMaurizio